Vengo con mi versión más romántica y poética a describir lo que me pasa, no lo entendía, mi cabeza dando vueltas entre múltiples opciones, ¿por qué el mundo es tan extraño?
Y entonces entendí una cosa, son complicaciones.
Mientras más vueltas le das a algo más complejo se vuelve, más extraño y difícil de dimensionar, por eso el impacto, por eso mi ansiedad, por eso una solución parcial es emanciparme en el abandono de la soledad.
Dinero todos quieren, y he ahí el problema, tengo que explotar mi habilidad de hacerlo, más ahora que en un futuro próximo, porque la vida no da seguro, hoy estamos, mañana, somos incapaces de un paso dar siquiera, es el absurdismo de la conmiseración lo que me atrapa, me mantiene en permanente insatisfacción.
Porque de eso se trata por lo visto, de competir contra uno mismo, y contra el mundo entero; de asociarse con las personas correctas y aislarse de quienes buscan destruirnos. ¿Por qué ser así? ¿Por qué no dejar a los demás en paz? El hambre es fea, es terrible, y entre el fervor de "ganar" son capaces de pisotear lo que se les ponga en frente. No juzgo, cada quien sirve a sus propias reglas, la virtud está infravalorada. No hay manera de convertirte en referente.
He caído, múltiples veces ante lo que dictan mis deseos más ruines, desde la verbalización hasta la incapacidad de correcta seducción, ¿por qué no simplemente me dejo existir? Es el miedo una constante en mis horas más oscuras. El temor a ser utilizado por quienes no se lo merecen, como si de algún supuesto "método" para identificar merecimiento se tratara, en mi mente las verdades se tuercen.
La diferencia entre un martes cualquiera y el día de hoy, es la culpa que me aflige. Una que no tiene sentido de ser, pues no he hecho absolutamente nada malo, y la sola razón de pensarla es un motivo de estrés, debería de estar en mi trabajo enfocado.
Quería sacarlo, dejarlo escrito en algún sitio, decir que ha sido una semana difícil y he tenido que volver corriendo; ¿por qué soy tan fácil de manipular, por qué no he alcanzado el nivel de madurez competente para entender que todo lo que me rodea es un motor en pleno andar?
Aquí guardo fragmentos de mis días: anécdotas que me han formado, pensamientos que se resisten al silencio, destellos de oraciones que encuentro en los bordes de la rutina.
Escribir, para mí, no es un oficio sino una forma de respirar. Cada texto nace del impulso de entenderme y, tal vez, de reconciliarme con el mundo.
No busco atención o aplausos; solo dejar constancia de lo que alguna vez fui, mientras sigo aprendiendo a mirar con calma.
~./rokck